Ayer, ayer tarde cayó el silencioy la tarde de triste nubladaabrió sus brazos, abrió la mano.Abría la niebla el ruiseñor:su canto y la paz,sus ojos y la vida, inmutable.Mi tiempo. Foto tomada prestada del blog: http://docnatureblog.blogspot.com/2017/04/el-ave-que-no-para-de-cantar-en-sus.html
Algunos arrastraban un duelo mudo,de esos amordazados que se les niegala condición de tristeza oficial,de los que se acarrean como silencios de antimateriadejando en cada esquinafragmentos de madrugadasque luego florecerán en sombras y en noviembre. Hechos de pérdida y de inocencia,-reconocidosen el vestigio impreciso de las miradas-lo arrastraban penosamente,del absurdo hacia el castigoascendiendo por una espiralde cristales invisiblesen la que solo los silenciosamente tristesse reconocían.
Porque somos no seremos,despertaremos una mañana y el tiempo nos habrá desleído.A ti y a los pliegues imperfectivos de tu alma.A mí y a mis renglones alborotados de pájaros.A nosotros y al soplo inerme de nuestros cuerpos.
El ensueño es mi piedra angular.Construida en algodón gaseoso,proyectada en la costura del horizonte,ese trazado imposibleque terminará en la muerte.Mientras, vivo tantas vidas,me invento en tantas cariciascomo amigas imaginarias-llenas de dicha y de ventura-demorándose en las tardes de mayo;esas que nunca fueron.
Y yo que suelo hablarcon golondrinas, apuro,como un vaso, el silbidogracioso de sus mercadeos aéreos.Y ellas que atan mi mirada,me amarran al zigzag de su rapsodia,me llaman a las alas. En la foto que acompaña al poema, el fotógrafo Daniel Bieber capta el momento en que una bandada de estorninos toma la forma de un pájaro
Ahora que han sucedidode una en una las cinco escalascon sus diez peldaños -y aún así-alegre y obstinada esta brisatrae de vuelta la primavera. Que en pie y sin zapatos regresode la justa de nuestros cuerpos frágiles.Que vengo con mi soledad ilesa.Ahora, vedados, de entre mis sueñosretumban mis fantasmas. ¿Qué haré si estoy desnuday apenas incorpórea?¿Qué haré con el sigilocautivo en la esperanza? De mí perdida y vacuasin puntos cardinales,ni viejas referencias.Apenas desolada, apenas sorprendida,apenas vehemente, apenas desdichada. ¿Qué haré a cuestas con estas sombras?¿Qué haré con esta inclinación a las caricias?¿En qué tapices de masculinopulso me tenderé mañana? Descepada […]
El hito que resistees la voz en penumbra de esa carta,los reglones titubeantesy temblones de un puente tibetano,construido con peligro y verbo.Las cúpulas azules ya no están,las alejé de míy ya nunca serán las cuatro. El tiempo inelástico,empequeñece la mañana. Solo tengo este sonido de pájaros-ellos sí me bendicen-y un sendero hacia la muerte.Solo tengo un yo, desmenuzadoen sal y anhelo, que voyrecogiendo cobarde al sonde esta ciudad ruidosa,laberinto de acequias y de duelos.
Voy a soplar suavemente sobre las dunas de ese desierto sin caminos que nos separa. Abrirlo así, con decisión, y atravesarlo, valiente, como una avecilla que lucha contra la estación inclemente de la vergüenza y los reparos. Y en el centro de la estepa invocar en nombre del cariño, un clavel o una rosa o mi mano o una palabra o mi mirada: algo, que condense en un pequeño gesto, todos los abrazos de este mundo.O puedo intentar lanzar una paloma mensajera al aire para que se marchara del palomar de los afectos con sus alas cargadas de emoción y […]
Escribo en el Salto sobre el lobo. Un trabajo que hice este pasado mes de diciembre para el MHESTE, adscrito a la asignatura Conservación de Ecosistemas. Está escrito tal y como mis profesores me pidieron, con rigor, pero también está escrito con emoción, reverencia y poniendo de mí lo mejor de mi prosa. Os invito a leerlo: El lobo en un futuro pospetróleo: https://www.elsaltodiario.com/medioambiente/el-lobo-en-el-futuro-pospetroleoY aquí abajo os enlazo la bibliografía que por cuestiones de espacio no se incluye en el artículo: Bibliografía: Alaiz, N. S. (2011). Genética de la conservación: el lobo gris (canis lupus) (Doctoral dissertation, Universitat Autònoma de Barcelona). Durán, […]
Hubo un tiempo espléndido en el que escuchaba el dulce murmullo de las flores. Escuchaba como sacudían sus pétalos, el rumor de los pistilos y la sonata de los tallos estirándose al sol de la mañana. Se desplegaba la vida y entre la música de la acequia borboteante y juguetona, entre el aullido del viento y el limpio batir de las alas del cernícalo en el cielo, descalza y atenta, también te escuchaba. Era un tiempo espléndido y casi obsceno, de días acompasados por el dulce crepitar del petirrojo, la coral hilarante de las urracas, el jaleo en contrapunto de […]